e se tivéssemos desistido, se percebêssemos que o melhor, helena, seria a tarde em família, a intimidade evitada, o incômodo convívio dos últimos dias desmantelado por uma certa boa-vontade, por uma pitada de diálogo, quem sabe?,

e se tivéssemos, helena, alterado apenas um pouco nossa rotina de mostras de arte, de filmes europeus, de lançamentos de livros, de vernissages?,

só que a fascinação por kandinsky era quase inviolável, uma vaidade, essa farsa de erudições estéticas, e, além da ansiedade, helena, havia a normalidade cotidiana, que devíamos reverenciar: a rotina, de forma que não encontrássemos desculpas para renunciarmos ao programa,

e, já perto do centro cultural, quanta gente, deus!, uma fila agourenta a se contorcer pelas calçadas, desiludida, atiçada por um sol intolerante, atípico, e eu incomodado com a espera, com o alvoroço, sem cogitar que o vírus podia estar ali, rastreando um corpo e que esse hospedeiro podia ser ela, helena, a menina teoricamente vigorosa, uma criança provavelmente vista como pronta, completa, identificada inocentemente por nós como algo sólido, resistente, uma garota equipada com certa inteligência precoce, o que nos levava a tratá-la muitas vezes como adulta,